lunes, 10 de diciembre de 2018

Lunes, 10 de diciembre de 2018

De tal escritor sabemos por parte de los periodistas que a las cinco de loa tarde se arrellana en un butacón de orejas y se queda en ello hasta que dan las ocho.
No sé por qué pero hay autores a los que no imagino leyendo. O como tanto se dice ahora: releyendo
Hay una categoría, escatológica si se quiere, de muy mal gusto, qué habría que poner sobre el tapete de los periodistas y curiosos: a qué autores leemos en el aseo.
Yo estoy con El año de premio Nobel de Saramago y no encuentro mejor ejemplo para ilustrar la categoría que propongo que se desvele.

sábado, 8 de diciembre de 2018

Gorizia. Sábado, 8 de diciembre de 2018

Cuarto o quinto día en Gorizia. Para el que viene de fuera todo sigue igual. Eso no lo diría nunca de La Laguna, donde cada regreso es una piedra menos en el muro.

martes, 27 de noviembre de 2018

Martes, 27 de noviembre de 2018

El domingo Sergio Rabinad -el último hijo de Antonio Rabinad que ha quedado de librero en Sant Antoni- me recordó otro episodio, en el que me echó una mano. Como me da vergüenza hablar de ello, me digo que se trata de otro episodio más de la gran semana de la amnesia y sus consecuencias. 
Digo más porque ahora que tenía casi procesado el brote en Els Encants, me encontraba reconstruyendo el segundo, en el estanco, donde por cierto la vendedora catalana con pinta de pija está de lo más simpática; la armenia, la propietaria, ya lo era y con mucho.
No quiero seguir con el tema ahora.

miércoles, 21 de noviembre de 2018

Miércoles, 21 de noviembre de 2018

Atardecer de otoño, sin nubes, sin ruidos, sin ningún sobresalto. Sé que hay una belleza que late por detrás de una estampa tan pacífica como ésta, y no me refiero a la luna llena que descubro cómo se alza en estos momentos a mi izquierda, cuando todavía es de luz, tan grande como todas las lunas de noviembre. 
Nada se revela. Nada me transfigura. Es la belleza, la noche cerrada a las siete de la tarde.